O escritor

A morte estava sentada na poltrona lendo avidamente o livro em suas mãos, por vezes ria, mas na maioria do tempo mantinha um semblante sério e reflexivo.

No final da tarde sua leitura foi interrompida pelo som da porta.

Ele entrou em casa com a cabeça baixa e a olhou rapidamente, tentou esconder seu espanto, depois da constatação seguiu seu ritual de esvaziar os bolsos colocando a carteira e as chaves na mesa.

- Bem, você já percebeu quem eu sou

- Sim…

- E não te revolta ir hoje? Não vai argumentar? Nem chorar? Enquanto esperava eu li seu livro você ainda poderia fazer muito sucesso com ele, achei incrível, mas isso não irá influenciar no meu, digamos, trabalho…

- Eu imaginei que não mesmo, e sobre o sucesso eu realmente não ligo

- Por que não ?

- Resumidamente: eu fiz minha parte e escrevi… eles não leram, então azar deles